CRÔNICA DO PRANTO DELA e PALAVRAS CALADAS QUE AGORA SÃO NOSSAS

Não pude entregar os versos a ela.

Ela chorava. E não pude entregar os versos a ela.
Não consegui romper o pranto com a poesia.

E por não o fazer, no meu peito também

Há um pranto desconsolado, frustrado.

Ah, se ela soubesse que havia verso!

Ah, se ela soubesse que seu pranto é o meu!

Apenas a vi sem querer. E a vi chorar.
Decerto que nunca mais, em momento algum,

Tornarei a vê-la. Mas o pranto dela é meu pranto

E sua dor é a dor que ela deixou em mim.

Sua dor é todo verso que escrevo.

Sua dor é a poesia que tenho comigo.

Não pude entregar os versos a ela,

Mas eu os escrevi. E não posso, por nada,

Deixá-los morrer. Alguém os necessita!

Portanto exponho aqui nossas dores,

Exponho nós dois, como um, nestes versos

Que eram tão dela, tão eu, tão nós...

E agora são todos, são versos de todos!

Palavras Caladas Que Agora São Nossas:

“Não há pranto que não regue!

Este sal que cai do rosto

Nutrirá, com novo gosto,

O sorriso que prossegue.”