O OURO DA MISÉRIA: fevereiro 2013

quarta-feira, 27 de fevereiro de 2013

LEMA

Poema,
Que nada tema!
E se há temor,
Por favor,
Seja lema!

Faça a dor
Ser a flor!
Faça a pena
Escrever com fervor
Um poema!

segunda-feira, 25 de fevereiro de 2013

PODERIA DIZER QUE ERA A MORTE, ISABELLY...

Horas em que a morte está onde me vejo.
Ronda-me à penumbra, falta-me saída.
Em meu desespero por achar partida,
Não sei discernir se luto ou me rastejo.

Como se a morte aproveitasse o ensejo,
Toma-me no colo, entranha-me a ferida.
Sinto que é chegada a minha despedida
E não mais reluto à dor, apenas deixo

Que o castigo venha pelo que almejo,
O pavor me assombre em seu último beijo,
Que mate a existência outrora dolorida!

Eis que a morte ataca e tenta meu despejo.
Mas se por ventura morro de desejo,
Vem tua atenção e me recobre a vida!

sexta-feira, 22 de fevereiro de 2013

AMOR DE POESIA

Amo de verdade.
Amo! Como eu amo!
Não como nos filmes,
Livros ou romances.
Amo de verdade!
Amo noutro plano!
Como nos poemas!
Amo, amo, amo...

domingo, 17 de fevereiro de 2013

SONETO DOS VINTE E CINCO ANOS

Tenho vinte e cinco anos mal vividos
Para tanto sentimento que me invade.
Mesmo se tivesse séculos de idade
Jamais caberiam neles meus sentidos.

Tenho vinte e cinco mil versos sofridos,
Tantas vinte e cinco mil outras saudades,
Vinte e cinco mil são as felicidades
Que por vinte e cinco anos têm surgido.

Sendo assim, jamais seria concedido
Um viver que não tivesse em si contido
Um punhado de sentimentalidades.

Mas hoje sorri à noite um riso infindo
E o fiz de um jeito que fui permitindo
Que durasse em mim por uma eternidade.

segunda-feira, 11 de fevereiro de 2013

SONETO RETICENTE DO ALENTO

Poderia apresentar belos dizeres,
Arriscar versar minha vida em um soneto,
Resumir em duas quadras, dois tercetos
Duas mil ternuras, mil e dois sofreres!

Mas qual poesia tem estes poderes?
Jamais poderia haver contentamento!
Tantos são os anos, mais os sentimentos!
Onde caberiam tantos mil viveres?

Mas se aqui coubessem estes pareceres,
Posso admitir para todos os seres:
De nada adianta se este é meu intento!

Tu estás em mim, vivendo em meus quereres,
És alento meu, se escrevo é para veres
Que um poema é pouco para meu alento...

segunda-feira, 4 de fevereiro de 2013

ENTREGA ETERNA

Na poesia eu sou o que quero:
Amante, tratante,
Sou verso sincero!

Entrego-me àquilo que nunca terei,
Eu tenho aquilo ao que não me entreguei.

Na poesia sorrio lamento,
Parado, alado,
Eu voo ao vento!

E toda tristeza parece sorrir,
A lágrima é verso que pode existir.

Na poesia não existe culpa,
Eu faço, refaço
O que ofende, o que insulta!

A todo feitio que por acaso doa,
Vem a poesia e releva, perdoa.

Na poesia me sinto acolhido,
Desejo e me vejo
Sem ser reprimido.

Se achar que o poema só me disfarçou,
Eu digo: é nos versos que sou quem eu sou!

sábado, 2 de fevereiro de 2013

DAS MUDANÇAS

De que adianta
Mudar de vida,
Mudar de tudo,
Mudar sem fim,
Se a vida muda,
Se tudo muda,
Mas não se muda
Você de mim?

sexta-feira, 1 de fevereiro de 2013

POESIA FEITA DE PAPEL

Minha poesia é feita de papel,
Papel de presente ou de tempo que for;
Embrulha amarguras, risos, pedra, flor,
Enfeita o vazio do tamanho do céu!

Minha poesia é feita de papel,
Há de ser o meu papel versar amor!
Quantos mil papéis preciso p'ra compor
Toda poesia que há jogada ao léu?

Meu papel espelho; verso: meu pincel
Colorindo em letras o que apareceu
Refletido em mim o que desabrochou.

Minha poesia é feita de papel,
No entanto afirmo, dos poemas meus,
Ninguém poderá rasgar o que restou!

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A TEORIA DA LOUCURA*

Texto escrito por Mao Punk

Costuma-se dizer que loucura é a perda do juízo. Porém, quem colocou a loucura sob essa definição? Claro, uma pessoa que não é louca. Digo isso porque a loucura é interpretada de uma forma errada. Provavelmente com esse breve pronunciamento acima não é possível compreender o que quero dizer, mas serei mais claro e tentarei ser o mais objetivo possível.

Primeiramente, falemos sobre sensibilidade. Há indivíduos que conseguem sentir a essência de coisas que outros não conseguem sentir. Exemplo simbólico: um dia de sol. Para alguns, é apenas um dia de tempo bom, mas para outros isso pode ultrapassar o sentido da visão, atingindo a sensibilidade da qual falo: esse dia de sol é um dia mais ameno, que não trará preocupações, um dia que inspira, um dia diferente de outro que traz más recordações. É apenas um exemplo. Como podemos ver, cada indivíduo está sujeito a um diferente grau de sensibilidade. Veremos a ligação da sensibilidade com a loucura.

Alguns pensamentos fora do comum, que implicam vontades ou atos, digamos assim, além da capacidade real, são reflexos de uma sensibilidade mais intensa como, por exemplo, o desejo do ser humano em voar. Voar não é simplesmente ficar suspenso no ar. Nesse caso, é um ato de liberdade e de fuga de preocupações, uma quimera criada da sensibilidade em relação a problemas vividos dentro da realidade. As pessoas que não enxergam esse problema não entendem a vontade de tal indivíduo em querer voar, portanto não acatam esse desejo como algo normal.

As pessoas com a sensibilidade mais apurada conseguem ter pensamentos mais complexos por abrirem a mente a novas sensações. Essas sensações são transmitidas através de ideias diferentes das ideias costumeiras. É essa sensibilidade expressiva, inovadora e ímpar que chamamos de loucura.

Como podemos ver, a loucura nada mais é do que a percepção de grandes sentidos em pequenas coisas, a sensibilidade em um estágio mais avançado.

Vale lembrar que grandes gênios e pensadores da história foram considerados loucos, no entanto ninguém questiona sobre suas genialidades.

Podemos então concluir que loucura não é insanidade, mas sim a sã consciência em seu estado mais sensível e pleno.

* Considero esse o meu escrito mais importante, pois só através de seu entendimento é possível sentir um pouco mais dos meus versos e textos.

PORQUE MINHA POESIA É ANARQUISTA

Texto escrito por Mao Punk

As pessoas nunca entenderão o valor que a poesia tem em minha vida, a não ser que sejam poetas, artistas ou loucas (e acho que todos esses adjetivos estão ligados entre si de forma ou outra).

Comecei a rabiscar coisas que eu chamava de versos aos catorze anos, creio eu (se não um ano antes), e eu fazia isso na tentativa de me libertar de prisões internas. Pensamentos adolescentes desordenados, exagerados, emotivos (mas há no exagero um tanto de verdade, pois talvez o exagero seja o ápice da demonstração de algum sentimento outrora calado).

Nunca mostrei para ninguém os primeiros rabiscos que eu pretensiosamente chamava de poesia. Na realidade, dezenas de escritos foram descartadas por mim. Nunca imaginei que a poesia tomaria um sentido tão essencial em minha vida. Claro, hoje me arrependo de tê-las jogado fora.

De qualquer forma, nunca deixei de recorrer ao papel. Eu havia encontrado uma parceria forte, que nunca me abandonaria. E resolvi, somente aos dezoito anos, organizar todas as poesias que eu ainda guardava comigo em um caderno. Eu o chamava de diário (ou quase isso), já que não estava falando simplesmente de poesias, era a minha vida versada ali!

Com o passar dos anos, percebi que o que mais me importava não era alcançar os objetivos que meus anseios traçavam ao longo dos dias, mas sim expressar esses anseios. Há coisas que simplesmente estão além de nossa capacidade, no entanto a expressão (capaz de alterar a história) é algo que depende exclusivamente de nossa entrega. Se tudo o que posso fazer é me expressar, por que me calar? E a poesia sempre teve um papel importante em minha expressão, embora eu a guardasse em cadernos e não a mostrasse a ninguém mais. Era uma expressão íntima, solitária. E ao escrever, eu tirava um peso de mim.

Mas a expressão não conhece limites, certo? E minha expressão cansou de ficar guardada nas gavetas. Com receio de que minha vida fosse ignorada (estou falando de minhas poesias, logo, minha vida), repassei alguns versos apenas a poucos amigos. E nisso, minhas poesias acabaram sendo repassadas e compartilhadas. Sim, era a expressão sendo multiplicada! Eram sentimentos de outras pessoas encontrando os meus sentimentos. Era um momento em que a vida de outra pessoa se fundia à minha vida! E é assim toda vez que alguém lê minhas poesias!

Hoje entendo que a minha poesia tem uma função: encontrar pessoas que precisam desabafar de alguma forma, assim como eu preciso; transportar minha alma para a alma de outra pessoa; incentivar ou dividir a expressão, seja através dos olhos, do coração ou de alguma nova arte criada a partir do que foi apresentado...

Oras, e como podemos chamar a fusão entre a expressão sem fronteiras, a arte, a união de almas e a construção do novo? Sim, isso é ANARQUISMO!

Minha poesia é anarquista porque desconhece fronteiras. Minha poesia é anarquista porque intenta a união. Minha poesia é anarquista porque é arte. Minha poesia é anarquista porque nasce do amor... Sim, minha poesia também é anarquismo!

E se por acaso viajar em si mesmo e transformar os tormentos em algo novo e produtivo não é anarquismo, honestamente, não sei mais o que é.

Agradeço a todas as pessoas que incentivam a expressão e compartilham, de forma ou outra, de meus versos. Vocês me ajudam a fazer a revolução, seja interna ou, de alguma forma, social!

Obrigado a todos os que tiveram paciência ou curiosidade de ler esse texto até aqui. E façamos nossas revoluções internas, seja através da observação, da reflexão, da autocrítica e/ou da arte. Paz e Anarquia!