O OURO DA MISÉRIA: setembro 2016

quinta-feira, 22 de setembro de 2016

DO RESPEITO

Respeitar minhas limitações,

Minhas fraquezas, minha falta de coragem,

Minha estupidez e meu azar.

Respeitar, enfim, meus anos de poeta.

Eis o fardo que carrego!

Minhas vontades me traem,

Não me incentivam, são tolas

E tão covardes quanto eu!
Minhas vontades me deixaram vazio.

Minhas vontades regaram ilusões.

Deram frutos. Comi-os.

Estupidamente comi-os.

Eu cultivo a amargura de uma vida inteira.

Porém, respeito-me.

Respeito-me ainda que eu me odeie.

Aprendi a conviver com o que não se cura.

E nada cura. São apenas novas feridas,

Mais ou menos profundas, mas feridas.

Sou uma ferida aberta.

Respeito-me pelo que sei, não pelo que sou.

Respeito-me pelo que a vida é.

E a vida é cheia de falhas.

A vida é uma grande falha generalizada.

Em meio às falhas, eis o fraco,

O covarde, o estúpido, o poeta.

Aprendi a respeitar meus desastres.

Respeitar-me é saber que tudo é nada.

sexta-feira, 9 de setembro de 2016

POESIA PÓSTUMA III

Mais uma vez na cova escura,

Cavando mais fundo com os dentes,

Tentando engolir o que resta

Do que nunca, em tempo algum, foi.

A cova. A casa. Aquieto.

Permito-me o caos do enterro.

A hora inevitável voltou.

Sou um ponteiro para cada morte.

Agora é nova hora de morrer,

De matar em mim o que vive,

O que vive mais do que eu.

Eu estou morto. Novamente.

E que morra tudo o que trouxe comigo

Nesta tumba, neste vão,

Trincheira de guerra perdida,

Neste lar em destroços,

Neste escombro macio,

Neste canto só meu, todo meu!

A vida me testa,

Eu detesto

E atesto meu testamento:

Não busque flores nesta cova.

A vida não me foi gentil.

Eu não deixo legado,

Não deixo esperanças,

Eu deixo apenas a impressão

De que tudo passa.

Tanto já passou enquanto vivi!

E passou para não voltar.

Nem sempre voltei. Passei.

Lembranças. Apenas lembranças.

Como tudo. Tudo é isso. E isso é tudo.

Agora sou lembrança, até que ela falhe.

No mais, sou eu nesta cova,

Morto. E mais vivo que outrora.

sexta-feira, 2 de setembro de 2016

A VÉSPERA ABSTRATA

Hoje é a véspera de um dia cheio

De falsas superações e tropeços,

De ilusões acumuladas,

A véspera do recorrente.

Hoje é a véspera do descontentamento,

A véspera de um dia como hoje,

A véspera repetitiva, tola,

A véspera de mais uma morte minha.

Hoje é a véspera do riso vão,

Das vontades reprimidas,

Dos desejos que se debatem

Na imitação dos desejos de ontem

E de hoje. Hoje: a véspera amargurada,

A véspera da amargura,

A véspera que procede um dia amargo,

A véspera. Apenas.

E de vésperas estúpidas vivemos,

Como se tudo pudesse mudar,

Pois hoje é a véspera de mudança alguma,

Amanhã será a véspera do “tudo igual”.

Ontem foi véspera – de quê mesmo? –

E ontem nada mudou.

Hoje nada muda.
Amanhã nada mudará.

E viveremos uma eterna véspera abstrata.

A TEORIA DA LOUCURA*

Texto escrito por Mao Punk

Costuma-se dizer que loucura é a perda do juízo. Porém, quem colocou a loucura sob essa definição? Claro, uma pessoa que não é louca. Digo isso porque a loucura é interpretada de uma forma errada. Provavelmente com esse breve pronunciamento acima não é possível compreender o que quero dizer, mas serei mais claro e tentarei ser o mais objetivo possível.

Primeiramente, falemos sobre sensibilidade. Há indivíduos que conseguem sentir a essência de coisas que outros não conseguem sentir. Exemplo simbólico: um dia de sol. Para alguns, é apenas um dia de tempo bom, mas para outros isso pode ultrapassar o sentido da visão, atingindo a sensibilidade da qual falo: esse dia de sol é um dia mais ameno, que não trará preocupações, um dia que inspira, um dia diferente de outro que traz más recordações. É apenas um exemplo. Como podemos ver, cada indivíduo está sujeito a um diferente grau de sensibilidade. Veremos a ligação da sensibilidade com a loucura.

Alguns pensamentos fora do comum, que implicam vontades ou atos, digamos assim, além da capacidade real, são reflexos de uma sensibilidade mais intensa como, por exemplo, o desejo do ser humano em voar. Voar não é simplesmente ficar suspenso no ar. Nesse caso, é um ato de liberdade e de fuga de preocupações, uma quimera criada da sensibilidade em relação a problemas vividos dentro da realidade. As pessoas que não enxergam esse problema não entendem a vontade de tal indivíduo em querer voar, portanto não acatam esse desejo como algo normal.

As pessoas com a sensibilidade mais apurada conseguem ter pensamentos mais complexos por abrirem a mente a novas sensações. Essas sensações são transmitidas através de ideias diferentes das ideias costumeiras. É essa sensibilidade expressiva, inovadora e ímpar que chamamos de loucura.

Como podemos ver, a loucura nada mais é do que a percepção de grandes sentidos em pequenas coisas, a sensibilidade em um estágio mais avançado.

Vale lembrar que grandes gênios e pensadores da história foram considerados loucos, no entanto ninguém questiona sobre suas genialidades.

Podemos então concluir que loucura não é insanidade, mas sim a sã consciência em seu estado mais sensível e pleno.

* Considero esse o meu escrito mais importante, pois só através de seu entendimento é possível sentir um pouco mais dos meus versos e textos.

PORQUE MINHA POESIA É ANARQUISTA

Texto escrito por Mao Punk

As pessoas nunca entenderão o valor que a poesia tem em minha vida, a não ser que sejam poetas, artistas ou loucas (e acho que todos esses adjetivos estão ligados entre si de forma ou outra).

Comecei a rabiscar coisas que eu chamava de versos aos catorze anos, creio eu (se não um ano antes), e eu fazia isso na tentativa de me libertar de prisões internas. Pensamentos adolescentes desordenados, exagerados, emotivos (mas há no exagero um tanto de verdade, pois talvez o exagero seja o ápice da demonstração de algum sentimento outrora calado).

Nunca mostrei para ninguém os primeiros rabiscos que eu pretensiosamente chamava de poesia. Na realidade, dezenas de escritos foram descartadas por mim. Nunca imaginei que a poesia tomaria um sentido tão essencial em minha vida. Claro, hoje me arrependo de tê-las jogado fora.

De qualquer forma, nunca deixei de recorrer ao papel. Eu havia encontrado uma parceria forte, que nunca me abandonaria. E resolvi, somente aos dezoito anos, organizar todas as poesias que eu ainda guardava comigo em um caderno. Eu o chamava de diário (ou quase isso), já que não estava falando simplesmente de poesias, era a minha vida versada ali!

Com o passar dos anos, percebi que o que mais me importava não era alcançar os objetivos que meus anseios traçavam ao longo dos dias, mas sim expressar esses anseios. Há coisas que simplesmente estão além de nossa capacidade, no entanto a expressão (capaz de alterar a história) é algo que depende exclusivamente de nossa entrega. Se tudo o que posso fazer é me expressar, por que me calar? E a poesia sempre teve um papel importante em minha expressão, embora eu a guardasse em cadernos e não a mostrasse a ninguém mais. Era uma expressão íntima, solitária. E ao escrever, eu tirava um peso de mim.

Mas a expressão não conhece limites, certo? E minha expressão cansou de ficar guardada nas gavetas. Com receio de que minha vida fosse ignorada (estou falando de minhas poesias, logo, minha vida), repassei alguns versos apenas a poucos amigos. E nisso, minhas poesias acabaram sendo repassadas e compartilhadas. Sim, era a expressão sendo multiplicada! Eram sentimentos de outras pessoas encontrando os meus sentimentos. Era um momento em que a vida de outra pessoa se fundia à minha vida! E é assim toda vez que alguém lê minhas poesias!

Hoje entendo que a minha poesia tem uma função: encontrar pessoas que precisam desabafar de alguma forma, assim como eu preciso; transportar minha alma para a alma de outra pessoa; incentivar ou dividir a expressão, seja através dos olhos, do coração ou de alguma nova arte criada a partir do que foi apresentado...

Oras, e como podemos chamar a fusão entre a expressão sem fronteiras, a arte, a união de almas e a construção do novo? Sim, isso é ANARQUISMO!

Minha poesia é anarquista porque desconhece fronteiras. Minha poesia é anarquista porque intenta a união. Minha poesia é anarquista porque é arte. Minha poesia é anarquista porque nasce do amor... Sim, minha poesia também é anarquismo!

E se por acaso viajar em si mesmo e transformar os tormentos em algo novo e produtivo não é anarquismo, honestamente, não sei mais o que é.

Agradeço a todas as pessoas que incentivam a expressão e compartilham, de forma ou outra, de meus versos. Vocês me ajudam a fazer a revolução, seja interna ou, de alguma forma, social!

Obrigado a todos os que tiveram paciência ou curiosidade de ler esse texto até aqui. E façamos nossas revoluções internas, seja através da observação, da reflexão, da autocrítica e/ou da arte. Paz e Anarquia!