O OURO DA MISÉRIA: maio 2013

sexta-feira, 31 de maio de 2013

SONETO A ELA

Um medo que não fere atinge o peito,

Sorriso ao medo surge acompanhado.

Sem nada resistir, sou apanhado.

À sorte da incerteza estou sujeito.

Qual fosse mais vital, menos defeito,

Aquilo que é incerto é declarado,

Assim como o que é certo está negado

E o mistério é dado por direito.

Mas eu sorri! A causa deste efeito,

Na linha entre o perfeito e o imperfeito,

Faz deste medo assombro contemplado.

Pois tu surgiste viva! E neste feito

Deixaste, além do medo e deste preito,

Um coração poético encantado.

quarta-feira, 29 de maio de 2013

FARTURA

Que falte a água que mata a sede,
Que falte à fome qualquer comida,
Mas não me falte, jamais me falte,
A poesia de cada dia!

Sem título, maio de 2013

Deitar sobre o verso,
Acordar sob a poesia.

sexta-feira, 24 de maio de 2013

A Poesia me rendeu lembranças,
Rendeu-me o pranto antes sufocado,
Rendeu-me o lenço bordado de letras,
Rendeu-me o ombro da literatura.

A Poesia me rendeu a vida!
Rendeu-me morte seguida de morte,
Rendeu-me as vidas, infinitas vidas,
Que se seguiram quanto mais morria!

A Poesia me rendeu recanto,
Também abismo para minhas dores,
Também a cela de minhas prisões
E a liberdade de quebrar correntes.

A Poesia não se cala nunca!
Ouça c'os olhos este grito alto!

A Poesia me rendeu sorrisos,
Rendeu-me as asas que tenho na mente,
Rendeu-me o colo quando fui perdido,
Rendeu-me a paz presente em desesperos.

A Poesia me rendeu loucuras,
Rendeu-me a perda de qualquer juízo,
Rendeu-me a calma do que foi preciso,
Rendeu-me o mundo que existe em mim.

A Poesia me rendeu carinho,
Rendeu-me o amor de fato verdadeiro,
Rendeu-me o olhar além do mundo sujo,
Rendeu-me a própria Poesia viva!

A Poesia me rendeu p'ra sempre
E para sempre eu me rendi a ela!

sexta-feira, 17 de maio de 2013

SONETO DO SORRISO ILUSTRE

Como alguém que orna a branca folha nua
E da virgem cor faz arte concebida,
Tu trouxeste alento à mente adoecida
Ao me colorir co'a fina arte tua!

Desenhaste um traço, raio de candura,
Na imensidão do vão destas feridas.
Encheste de belas luzes coloridas
Onde outrora havia apenas sombra escura.

Como pode haver em mim esta fissura
Que me tira o senso, o siso, a compostura,
Se tu inda és p'ra mim desconhecida?

É que desenhaste em mim alguma cura,
Tal que o pensamento, quando te procura,
Encontra nos lábios um sinal de vida.

quinta-feira, 9 de maio de 2013

POESIA NOJENTA

Na louça brilhando,
Na água, boiando,
Deixei uma parte de mim.

Em meio ao cagaço,
Caindo aos pedaços,
Deixei uma parte de mim.

Liberto das regras,
Saindo das pregas,
Deixei um pedaço de mim.

Sem nenhum apego,
Caindo do rego,
Deixei uma parte de mim.

Que bom que seria
Se, por ironia,
A vida também fosse assim:

A cada pedaço
Em que me desfaço,
Mais leve eu ficasse no fim!

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A TEORIA DA LOUCURA*

Texto escrito por Mao Punk

Costuma-se dizer que loucura é a perda do juízo. Porém, quem colocou a loucura sob essa definição? Claro, uma pessoa que não é louca. Digo isso porque a loucura é interpretada de uma forma errada. Provavelmente com esse breve pronunciamento acima não é possível compreender o que quero dizer, mas serei mais claro e tentarei ser o mais objetivo possível.

Primeiramente, falemos sobre sensibilidade. Há indivíduos que conseguem sentir a essência de coisas que outros não conseguem sentir. Exemplo simbólico: um dia de sol. Para alguns, é apenas um dia de tempo bom, mas para outros isso pode ultrapassar o sentido da visão, atingindo a sensibilidade da qual falo: esse dia de sol é um dia mais ameno, que não trará preocupações, um dia que inspira, um dia diferente de outro que traz más recordações. É apenas um exemplo. Como podemos ver, cada indivíduo está sujeito a um diferente grau de sensibilidade. Veremos a ligação da sensibilidade com a loucura.

Alguns pensamentos fora do comum, que implicam vontades ou atos, digamos assim, além da capacidade real, são reflexos de uma sensibilidade mais intensa como, por exemplo, o desejo do ser humano em voar. Voar não é simplesmente ficar suspenso no ar. Nesse caso, é um ato de liberdade e de fuga de preocupações, uma quimera criada da sensibilidade em relação a problemas vividos dentro da realidade. As pessoas que não enxergam esse problema não entendem a vontade de tal indivíduo em querer voar, portanto não acatam esse desejo como algo normal.

As pessoas com a sensibilidade mais apurada conseguem ter pensamentos mais complexos por abrirem a mente a novas sensações. Essas sensações são transmitidas através de ideias diferentes das ideias costumeiras. É essa sensibilidade expressiva, inovadora e ímpar que chamamos de loucura.

Como podemos ver, a loucura nada mais é do que a percepção de grandes sentidos em pequenas coisas, a sensibilidade em um estágio mais avançado.

Vale lembrar que grandes gênios e pensadores da história foram considerados loucos, no entanto ninguém questiona sobre suas genialidades.

Podemos então concluir que loucura não é insanidade, mas sim a sã consciência em seu estado mais sensível e pleno.

* Considero esse o meu escrito mais importante, pois só através de seu entendimento é possível sentir um pouco mais dos meus versos e textos.

PORQUE MINHA POESIA É ANARQUISTA

Texto escrito por Mao Punk

As pessoas nunca entenderão o valor que a poesia tem em minha vida, a não ser que sejam poetas, artistas ou loucas (e acho que todos esses adjetivos estão ligados entre si de forma ou outra).

Comecei a rabiscar coisas que eu chamava de versos aos catorze anos, creio eu (se não um ano antes), e eu fazia isso na tentativa de me libertar de prisões internas. Pensamentos adolescentes desordenados, exagerados, emotivos (mas há no exagero um tanto de verdade, pois talvez o exagero seja o ápice da demonstração de algum sentimento outrora calado).

Nunca mostrei para ninguém os primeiros rabiscos que eu pretensiosamente chamava de poesia. Na realidade, dezenas de escritos foram descartadas por mim. Nunca imaginei que a poesia tomaria um sentido tão essencial em minha vida. Claro, hoje me arrependo de tê-las jogado fora.

De qualquer forma, nunca deixei de recorrer ao papel. Eu havia encontrado uma parceria forte, que nunca me abandonaria. E resolvi, somente aos dezoito anos, organizar todas as poesias que eu ainda guardava comigo em um caderno. Eu o chamava de diário (ou quase isso), já que não estava falando simplesmente de poesias, era a minha vida versada ali!

Com o passar dos anos, percebi que o que mais me importava não era alcançar os objetivos que meus anseios traçavam ao longo dos dias, mas sim expressar esses anseios. Há coisas que simplesmente estão além de nossa capacidade, no entanto a expressão (capaz de alterar a história) é algo que depende exclusivamente de nossa entrega. Se tudo o que posso fazer é me expressar, por que me calar? E a poesia sempre teve um papel importante em minha expressão, embora eu a guardasse em cadernos e não a mostrasse a ninguém mais. Era uma expressão íntima, solitária. E ao escrever, eu tirava um peso de mim.

Mas a expressão não conhece limites, certo? E minha expressão cansou de ficar guardada nas gavetas. Com receio de que minha vida fosse ignorada (estou falando de minhas poesias, logo, minha vida), repassei alguns versos apenas a poucos amigos. E nisso, minhas poesias acabaram sendo repassadas e compartilhadas. Sim, era a expressão sendo multiplicada! Eram sentimentos de outras pessoas encontrando os meus sentimentos. Era um momento em que a vida de outra pessoa se fundia à minha vida! E é assim toda vez que alguém lê minhas poesias!

Hoje entendo que a minha poesia tem uma função: encontrar pessoas que precisam desabafar de alguma forma, assim como eu preciso; transportar minha alma para a alma de outra pessoa; incentivar ou dividir a expressão, seja através dos olhos, do coração ou de alguma nova arte criada a partir do que foi apresentado...

Oras, e como podemos chamar a fusão entre a expressão sem fronteiras, a arte, a união de almas e a construção do novo? Sim, isso é ANARQUISMO!

Minha poesia é anarquista porque desconhece fronteiras. Minha poesia é anarquista porque intenta a união. Minha poesia é anarquista porque é arte. Minha poesia é anarquista porque nasce do amor... Sim, minha poesia também é anarquismo!

E se por acaso viajar em si mesmo e transformar os tormentos em algo novo e produtivo não é anarquismo, honestamente, não sei mais o que é.

Agradeço a todas as pessoas que incentivam a expressão e compartilham, de forma ou outra, de meus versos. Vocês me ajudam a fazer a revolução, seja interna ou, de alguma forma, social!

Obrigado a todos os que tiveram paciência ou curiosidade de ler esse texto até aqui. E façamos nossas revoluções internas, seja através da observação, da reflexão, da autocrítica e/ou da arte. Paz e Anarquia!