A vida passa sempre mais depressa
Do que a própria pressa de viver.
Não há nenhuma experiência prévia
Capaz de nos fazer reconhecer
Que sempre fomos pó a ser disperso
E já dispersos somos desde cedo.
E quando o grão menor virar só verso,
O que fazer para encarar o medo?
Não há o que fazer senão ser pó,
Passar como poeira pelos cantos
Que em tudo deixa rastros sem ter dó
E onde passear se deixa um tanto.
Não há quem varra o pó do que nós fomos,
Não há sequer porquê da varredura.
Deixemos a poeira onde andamos
Para sermos lembranças em fartura!
